ثمة أحياء لا نسكنها فقط، بل تسكن فينا. لها رائحة وذاكرة وإيقاع حياة، ولها ملامح إذا تغيّرت، لم نعد نعرف المكان الذي عشنا فيه.

وأم أذينة كانت واحدًا من تلك الأحياء.

كانت حيًا هادئًا، أخضر، إنساني المقياس؛ بيوت وفلل تحيط بها الحدائق والأشجار، وشوارع تمشي فيها مطمئنًا، وسوق صغير يعرف احتياجات أهله، وحديقتان يلعب فيهما الأطفال بعيدًا عن السيارات.

لم تكن أم أذينة بحاجة إلى أن تكون فخمة كي تكون راقية. كان رقيها في اعتدالها وهدوئها، وفي المسافة بين بيت وبيت، وفي شجرة عمرها أربعون عامًا، وفي حديقة يستطيع طفل أن يركض فيها، وفي دكان يستطيع ساكن الحي أن يصل إليه مشيًا.

فماذا فعلنا بها؟

كان سوقها التجاري، على بساطته، قلب هذه القرية الصغيرة؛ مركزًا حيويًا متنوعًا يوفر لأهل الحي احتياجاتهم اليومية: صيدلية، مكتبة، ملحمة، محل خضار، مغسلة، سوبرماركت ودكاكين صغيرة.

ثم جُرّدت أم أذينة من هذا المركز البسيط، وتحول المكان إلى واحد من أفخم مجمعات المجوهرات في العاصمة، على حساب المحال الخدمية التي كانت جزءًا من الحياة اليومية لأهل المنطقة.

وكانت لنا حديقتان.

اختفت الأولى، حديقة عمرة، التي كانت متنفسًا حقيقيًا لأطفالنا؛ يركبون فيها دراجاتهم ويلعبون الكرة، بينما نتمشى نحن، أهالي الحي وأمهاته، بأمان واطمئنان بعيدًا عن خطر السيارات.

ابتلع مكانها برجان ضخمان، دخيلان على المنطقة، لا يشبهانها ولا ينتميان إلى نسيجها المعماري، بل شوّه حضورهما ملامح أم أذينة ومنطقة الدوار السادس بأكملها.

فاكتفينا بالحديقة الثانية، الأصغر مساحة. ورغم صغرها، كانت تفي بالغرض؛ تقي الأطفال شر اللعب في الشوارع، وتمنح المشاة فسحة للتنزه وشيئًا من راحة البال.

ثم، وبصورة ما زلت لا أفهمها، تحولت هي الأخرى إلى المركز التجاري التايواني.

وهكذا حُرمت أم أذينة من آخر مساحة خضراء عامة تقريبًا، ومن أبسط حقوق سكانها: متنفس قريب من بيوتهم.

لكن الأمر لم يتوقف عند الحدائق والأسواق.

فقد داهمت المنطقة خلال السنوات الماضية هجمة متسارعة للتخلص من فللها وبيوتها ومساكنها الفردية والعائلية، واستبدالها بعمارات وإسكانات وشقق للبيع.

وعلى مدى خمسة عشر عامًا، ونحن نشاهد ذلك المشهد الموجع: آليات ثقيلة تهدم بيوتًا عمرها ثلاثون وأربعون وخمسون عامًا، يقارب عمر بعضها نصف قرن.

بيوت ذات طراز معماري مميز، تشعر بأنها شُيّدت من القلب؛ بتفاصيل بسيطة وأنيقة، بعيدة عن استعراض الثراء، وقابعة وسط حدائق منزلية فسيحة، تحيط بها أشجار ترتفع إلى أكثر من عشرين مترًا، وتزين مداخلها نباتات معمرة ومتسلقة، تحمل معها رائحة المكان وذاكرته.

بيوت عريقة تمثل، في عمرها وملامحها، ما يقارب نصف عمر عمّان الحديثة. لم تكن مجرد حجارة وجدران، بل كانت جزءًا من ذاكرة المدينة ومن مرحلة كاملة في تطورها الاجتماعي والمعماري.

وما أوجع مشهد أنياب الكسارات ومخالب الجرافات وهي تنهش ما تبقى من أجساد هذه البيوت، وتجرف حدائقها وتقتلع أشجارها، لينمو مكانها، وبسرعة البرق، غاب من أعمدة الباطون لمشروع إسكان جديد
وشقق أخرى للبيع…

شقق طابقية… وغير طابقية…

بتصاميم أنيقة… وأخرى غير أنيقة…

بكراجات… ومن غير كراجات…

بمخالفات… ومن غير مخالفات…

بغرامات… ومن غير غرامات…

لكن، في معظم الأحوال:

بدون حدائق…

بدون أشجار…

بدون مساحات خضراء حقيقية…

وكأننا نسينا، في سباقنا لاستثمار أكبر عدد ممكن من الأمتار المربعة وتحقيق أقصى مردود من الأرض، أن للحي هو الآخر حقًا علينا. وأن قيمة الأرض لا تُقاس فقط بعدد الأمتار التي نستطيع بناءها وبيعها، بل أيضًا بنوعية الحياة التي نصنعها حولها، وبما نتركه من شمس وهواء وشجر وذاكرة لمن سيعيشون فيها بعدنا.

وهكذا تتكاثر العمارات كالفطر بعد الرعد، بين ليلة وضحاها، وتزحف شيئًا فشيئًا، تلتهم ملامح الحي وتغيرها.

وتخنق أم أذينة.

وأقول ذلك بعتب أكثر منه غضبًا؛ فالتطور العمراني ضرورة لا يمكن الوقوف في وجهها، والعمارات والإسكانات جزء طبيعي من نمو المدينة وتحوّلها. لكن هل يعني التطور أن نهدم كل ما سبق؟ وهل يعني الاستثمار أن نملأ كل فراغ بالبناء، ونقتلع كل شجرة، ونفقد كل حديقة، حتى تصبح أحياؤنا متشابهة لا ذاكرة لها ولا شخصية؟

والمشكلة أن الأمر يدور في حلقة خبيثة؛ فهو معدٍ من جهة، وطارد للسكان من جهة أخرى.

فعندما يُحاصر بيتك السكني المفرد بكتل من العمارات والمشاريع الإسكانية، تبدأ جودة حياتك بالتراجع. تفقد جزءًا من خصوصيتك، ويضيق الشارع، ويقل نور الشمس والتهوية، وتختفي خضرة أشجار الجيران، ثم يتحول الشارع نفسه إلى موقف دائم لسيارات سكان العمارات.

وهنا تبدأ العدوى.

يفقد صاحب البيت، شيئًا فشيئًا، قدرته على الصمود، ويبدأ بالتفكير في بيع بيت العمر بعد أربعين أو خمسين عامًا. والثمن غالبًا مجزٍ ومغرٍ، فينتقل بعائلته، ولو على مضض، إلى مكان أبعد، أهدأ وأكثر أمانًا.

إلى أن يحين دور ذلك المكان هو الآخر.

وهكذا، لا نخسر بيتًا هنا وبيتًا هناك فحسب، بل نخسر، بيتًا بعد بيت وشارعًا بعد شارع، ذاكرة حي كامل وهويته ونمط حياة كان يومًا جزءًا أصيلًا من هوية عمّان.

فبأي ذنب تُعاقب أم أذينة؟

ألا يستحق سكانها حديقة ومساحة خضراء؟

ألا يستحقون سوقًا محليًا متنوعًا يخدم احتياجاتهم؟

ألا يحق للمدينة أن تحتفظ ببعض أحيائها ذات البيوت والفلل والمساكن العائلية، بدلًا من تحويل كل متر من الأرض إلى مشروع إسكان؟

ألا يمكن أن نتطور ونبني ونستثمر، وفي الوقت نفسه نحافظ على شيء من ذاكرة المكان وروحه؟

وألا يستحق الناس بعض الهدوء؟

كفى.

كفى تشويهًا لعمّان، وكفى استنزافًا لهذه المنطقة الهادئة، الناعسة، اللطيفة، التي كانت بالنسبة لي تختزل معنى الحي الراقي المعتدل في واحدة من أجمل مراحل عمّان الحديثة.

ليس المطلوب أن نرفض التطور أو الاستثمار، بل أن نبحث عن شيء من التوازن؛ شيء من الاحترام لذاكرة المكان، وللشجر الذي سبقنا إليه، وللبيوت التي صنعت ملامح المدينة، ولحق الإنسان في أن يعيش في حي لا تُقاس قيمته فقط بسعر المتر المربع.

أنقذوا أم أذينة، قبل أن نمحو آخر ما تبقى من ذاكرتها، وقبل أن يصبح اسم الحي هو الشيء الوحيد الذي بقي منها.