كنا نبحث عن أي نافذة للكتابة، في نادي أسرة القلم وعلى صفحات (صوت الجامعة) ، حين كانت الكتابة مشاعر نرسمها بالكلمات. لكن حين استُبدل القلم بكبسة، واختُزل النبض في خوارزمية، بدأت الكتابة تفقد ملامحها، كما تفقد الوجوه تعابيرها تحت إبر البوتوكس.

لم يعد للنص عيون تلمع دهشة، ولا شفاه ترتجف اعترافًا، ولا تجاعيد تشي بحكايات العمر… صار وجهًا أملس، جميلًا حدّ الغرابة، وباردًا حدّ الصمت.

الكتابة بالذكاء الاصطناعي خطيئة شعورية. هي نصوص مشدودة أكثر مما ينبغي، لا تضحك بصدق ولا تبكي بحرقة. كل جملة فيها تقف باعتدال مصطنع، كأنها تخاف أن تنهار إذا انحنت قليلًا نحو الحقيقة. وفي الحقيقة، لا شيء أكثر صدقًا من انكسار بسيط في العبارة، من زلة قلم تفضح ارتباك القلب.

حين تصنع أدوات الذكاء الاصطناعي النص، لا تأتي الكلمات كرفيق يهمس، بل كجرّاح تجميل مهووس بالكمال. تمحو الندوب التي كانت تمنح الحكاية صدقها، وتشدّ المعنى حتى يختنق، وتحقن الكلمات ببرودة تجعلها متشابهة، مهما اختلفت المواضيع. كأننا نقرأ النص ذاته بأسماء مختلفة، كما تتشابه الوجوه بعد أن تعبث بها الإبر.

كانت الكتابة يومًا فعل نجاة… نكتب لنُرى، لنُفهم، لننجو من أنفسنا. أما الآن، فنكتب لنبدو جميلين فقط. أيّ خيانة هذه؟ أن تستبدل وجعك الحقيقي بعبارةٍ محسّنة، وأن تفضّل أناقة الجملة على صدقها. كأنك تضع مساحيق على روحك وتدّعي أنك بخير.

قالت مرة كاتبة جميلة: (نحن لا نكتب لأننا نريد، بل لأننا لا نستطيع أن نصمت). لكن ماذا يحدث حين تصبح الكتابة نفسها صمتًا متنكرًا؟ حين تتحول إلى صوت بلا روح، إلى كلمات بلا صاحب؟ حينها لا يعود النص مرآة، بل قناعًا… ولا يعود الكاتب شاهدًا، بل متواطئًا.

الكتابة الحقيقية ليست جميلة دائمًا، لكنها حيّة. تتنفس وتتلعثم، تخطئ وتحب. أما الكتابة بالبوتوكس فتبقى ثابتة… لا تتغير، لا تكبر، لا تشيخ. لكنها أيضًا… لا تعيش.