تبدأُ اليوم بطولةُ أمم أوروبا لكرة القدم في فرنسا. شهرٌ كاملٌ من المتعةِ والإثارةِ والحماسة بينَ الأمم الحيّة، فيما تستمتعُ أممٌ أخرى بتاريخٍ دراميٍّ، لا تزالُ سيوفهُ مرفوعةً فَوْقَ رؤوسٍ محنيّةٍ تحتَ سقيفة بني ساعدة، ولا يزالُ الدمُ يصيحُ بثارات الماضي، وتشهقُ الضحايا تحت ركامِ بيوتٍ، هدمها الاستبدادُ السياسيُّ والظلامُ الدينيّ.
انتهت حروبُ أوروبا إلى عشبٍ أخضر، ينمو في مستطيلٍ، ينتصفُ على دائرة. اثنان وعشرون لاعباً يمدُّونَ منذُ العام 1960 ألسنتهم لجنرالات المعارك في الحرب العالمية الثانية. هنا الأخطاءُ بين الدول عقابها ركلةُ جزاء، أو ضربةٌ حرّةٌ مباشرة. الخططُ يقررها المدرّبون، لا قادةُ الحرب. انفتحت الحدودُ، وبقيت خطوطُ التماس في الملعب. لا تُسدَّدُ فوّهاتُ المدافع إلى المدن. المسموحُ فقط هو التسديدُ على المرمى. هنا تعلو أصواتُ الجماهير التي ترفعُ كؤوس البيرة على هدير الطائرات والدبابات من الماضي القريب. النساءُ والرجالُ والأطفالُ يحتشدون بحناجرهم، وقمصان منتخبات بلادهم. لا بزّاتٍ عسكرية، ولا فتوحات، ولا أحدَ يُرِيدُ إعادةَ التاريخ.
تلكَ شعوبٌ سعيدةٌ. الانتصارُ والهزيمةُ مرهونٌ بكُرَةٍ، تركلها أقدامُ اللاعبين. الروحُ الوطنيةُ قد تدخلُ الشباكَ، وربما تصدّها العارضة. يا لها من ضربةٍ ركنيةٍ، يعلو لها الأندلسيُّ سيرخيو راموس، ويضعها في المرمى، فترتفعُ مبيعاتُ اسبانيا من الزيتون والنبيذ والزعفران. روحٌ وطنية، يعرفُ إيقاعها لدى الألمان الحارسُ مانويل نوير، وهو يصدُّ كرةً خطرة، فيقولُ لبلاده التي لم تعدْ شرقيةً وغربية: واصليْ صناعةَ الماكينات القوية، وعزفَ الموسيقى، وازرعي شعيراً للبيرةِ الغامقة، فأنا أتحلّى بما يكفي من قوةٍ للنصر، وأستطيعُ أنْ أمحو بقفازيَّ كلَّ جنون أدولف هتلر.
الفرنسيُّ پول بوغبا في الملعب بدلاً من شارل ديغول. تودُّ باريسُ أنْ ترفعَ كأسَ البطولة، وتشربَ نبيذها الفاخرَ، لتعادلَ الرقمَ القياسيَّ لألمانيا وإسبانيا. الرسامُ الكتالونيُّ أندريس إنييستا في وسط الملعب، وليس الجنرال الأحمق فرانسيسكو فرانكو الذي دفعَ بالدباباتِ إلى المستطيل. الرسامُ يبحثُ عن كأسٍ أخرى، تستحقُّ مزيداً من "الفلامنجو" في شوارع إسبانيا. الآزوري لن يكون بينيتو موسوليني، إنه جورجيو كيليني، والدفاعُ عن المرمى لا يُشبهُ سوى الدفاع عن روما، ليسَ عن نوم يوليوس قيصر في "الكولوسيوم"، ليسَ أكثر عن مطعمٍ في نابولي، يشربُ فيه عاشقان "بيروني" ناعمة مع جلالة الملكة مارغريتا.
إنها الشعوبُ السعيدةُ، التي تهطلُ عليها الأمطارُ في أمستردام ولشبونة وجنيف، ولا يرفعون أكفّهم للغيوم، لتمنحَ سفوحهم الكرومَ والزيتونَ والكرز. القارةُ التي استقرت على اتساعِ الحدودِ والبهجة. وقررت أنْ تلعبَ كُرةَ القدم، وقالتْ لأولادها: كونوا فنانين وعلماءَ ورياضيين، ولا تكونوا شهداء، فنحنُ لا نفخرُ بالموتى، ولا نزغردُ للجنازة. نُريدكم أحياءَ، تموتون بأمراضِ الشيخوخة، ولا تهطلُ على نومكم الصواريخُ. إنها الشعوبُ التي لوّحت للماضي، وتركت الكرادلةَ والقساوسةَ يذهبون مع الملوك إلى المتاحف، وفتحت الكنائسَ للتراتيل والسيّاح، وحفلات الزفاف، فلا يخرجُ منها الحالمونَ بدولةِ الرب على الأرض، ولا المهووسون بالحور العين.
إنها شعوبٌ سعيدةٌ، تلعبُ كُرةَ القدم، ليسَ كشعوبٍ تنتحرُ، وتلعبُ بدمائها..